Hojeo y ojeo “La broma Infinita”, de David Foster Wallace, y me angustia su densidad óxida. Ese mandato implícito de: “o te sientas y me dedicas dos horas o no merece la pena que te enrolles conmigo, bonita”. Veo a un suicida haciendo malabares con el suicidio de otro, un personaje que fantasea frente a su terapeuta, y me pregunto si se acordaría de él…