El Roto

Si la realidad se apodera de los ropajes de la ficción, ¿de qué escribirán los escritores?

Amantes. Detectives. Ladrones. Engaños. Amenazas. Timos. Sobres con dinero negro…

Bye bye hijos de Connan Doyle, Dashiell Hammett, Corín Tellado…

Es tiempo de poesía. Pero los poetas no venden. Son incomprendidos y así debe ser. La poesía es otro grado y si eres mal poeta se te nota. Te vuelves cursi y redicho entre cuarteto y terceto. Incluso en pleno verso libre.

Los filósofos tampoco lo tienen fácil. Están encharcados en el fango, les cuesta sacar la cabeza. Los abuchean, los ningunean. ¿Dónde estábais cuando más os necesitamos? claman las voces.

Y luego está El Roto. Que ha encontrado el filón perfecto para su acerada visión de las cosas. Un tipo preclaro al que admiro y que contempla la realidad y la destila en un garabato y un par de frases.

“Aquello que veo es lo que señalo”. El Roto entrevista

El presente es una viñeta de El Roto. Poesía del hígado envenenado.

by Cristina Iglesias

La novela de género debe inventarse géneros nuevos. Los lectores tienen las tragaderas atascadas del estercolero reinante.

La metáfora. Es tiempo de metáfora y de bilis. De contar historias que no huelan a otras ya contadas. 

Ser críptico y metafórico. Tirar la mierda literaria a la basura. Dejar de impresionarse por los titulares. Ir al fondo de las cosas, asfixiarse. Estar a punto de morir. Y luego darse un impulso con los dedos de los pies y subir hacia el aire.

Harta de bazofia. Así me declaro. Vivimos tóxicos, nos rodean los malos.

Sólo el arte nos sobrevive. Y las personas con buenas intenciones. Vade retro a los mamarrachos que escriben historias vulgares sin citar las fuentes.

Vómito de domingo. Prescripción: Ir a la expo de Cristina Iglesias en el Reina Sofía. Poesía pura.