Mi querida Big-Bang; Acabo de decidir que la mujer de mi vida se llama Julianne Moore. Ayer la vi en Chloe, una peli que no me dejó ninguna huella salvo cierta envidia tiñosa por el atrezzo desing, la sólida languidez tremendista de Lian Neeson y la hiperbólica sensualidad de esa maciza púber llamada  Amanda Seyfried, con la que todos (y todas) nos iríamos a la…

Mi querida Big-Bang; En llegando a los cincuenta, a cierto tipo de hombres les da por vestirse de cazadores para salir. No es una metáfora. Se plantan el husky caqui y los pantalones de pana a conjunto, y si te descuidas se untan el pelo con gomina de los 90. Para completar el conjunto, tiran de mocasines con escobillas, puede que burdeos, y de esa…

Mi querida Big-Bang; Hoy toca poner el árbol de Navidad. Ayer hubo que salir pitando a por él, porque su antecesor estaba tan despeluchado que parecía de Biafra, y debí tirarlo en un arrebato de renovación o muerte de esos que me dan dos o tres veces al año. La tienda estaba llena de familias de clase media en chándal y deportivas. Mariano, Maruja y…

Mi querida Big-Bang; Ahora que Wikileaks ha entrado en nuestras vidas no sé si tiene sentido que siga contándote mis secretos más inmundos. Quizas debería esperar a que El País los publicara en primera, junto a las conspiraciones diplomáticas más chungas. La discrección es un valor a la baja y a mí siempre me gustó ir a contracorriente. Los académicos de la lengua, ésos que…